Cogiendo se conoce gente

Pregunta un lector...

noreply@blogger.com (Belloto) — Mon, 16 Jul 2007 23:05:00 +0000

Si cogiendo se conoce gente... entonces acá, en Rosario, que es bastannnte difícil coger "de onda", ¿la gente es totalmente antisocial?

(Gracias Pablo Moyano, el lector)

noreply@blogger.com (Belloto) — Sun, 10 Jun 2007 02:15:00 +0000

Después de tanto tiempo, tantos años, volví a verte ayer, de lejos, bajando de un auto. Iba en un taxi, yo, y a través de la neblina (esa neblina rara de estos días) alcancé a distinguirte entre los demás, los hombres que no me cogí o no me acuerdo. ¿Cuántas veces nos vimos? ¿Dos, tres? No sé, fue raro. Yo era chico (vos no tanto), a ninguno de los dos pareció importarle, ninguno se estremeció y sin embargo, al día de hoy, debo decir que aquellos fueron mis mejores polvos. Pensé que todavía me faltaba mucho, que tenía la vida por delante, que ya vendrían muchas experiencias... y las hubo, es verdad, y fueron satisfactorias, es cierto, pero aún así, y aunque no me creas, aquellos, cuando tenía dieciseis años, fueron... en fin, ya lo dije.
Bajé la ventanilla, casi saco la mano pero no me salió gritar. ¿Lo qué decir? ¿"Echémonos otro"? No tenía sentido. Andá a saber quién sos, cómo cogés hoy, andá a saber si me gusta, si te gusto o me gustás.
Andá a saber.
Por ahí todavía seguís casado con esa prima de la mejor amiga de mamá.

Aclaración para lectoras y lectores desatentas y desatentos

noreply@blogger.com (Belloto) — Fri, 08 Jun 2007 13:17:00 +0000

Burbuja y Bellota, que hace rato no postean, son señoritas.
Belloto es señor.

noreply@blogger.com (Belloto) — Thu, 31 May 2007 15:11:00 +0000

Me dejó un comment, dos, tres. Me mandó un mail. Se las ingenió para conseguir mi teléfono y grabar un mensaje hilarante. Me invitó a un restaurant divino. Era inteligente, lindo, gracioso, auto-sustentado (¡basta de mantener lúmpenes! ¡suéltame, pasado!). Pasó a buscarme en auto.

Obviamente, tenía mal aliento.

noreply@blogger.com (Belloto) — Wed, 16 May 2007 23:18:00 +0000

Era tan pero tan lindo que por una vez no importó que, frente a mi biblioteca, hiciera la vieja y remanida pregunta: (léase con voz de mucha sorpresa) "¿Los leíste TODOS?"

Tres años después lo encuentro en un mostrador de McDonalds, con todo el acné que trae consigo la exposición a las temibles máquinas freidoras.

La justicia divina no existe, pero que la hay, la hay.

Summer Dreams

noreply@blogger.com (Burbuja) — Wed, 22 Mar 2006 03:32:00 +0000

I. Lo escribo ahora que llegó el otoño. Ponele.

II. Porque detrás de todo sólo hay una mujer y porque es cliché tener una historia de verano. Por eso, en estas vacaciones conocí a mi Mitch. Te juro que él venía corriendo por la playa y yo lo veía en ralenti, como en la apertura de Baywatch. Jugábamos con sus binoculares, hacía que me rescataba, hasta me ahuyentaba los peligros que traía el mar: desde alguna aguaviva hasta un surfer distraído, lo mismo daba.

III. ¿Se saborea más apretujar en una semana los devaneos que una historia en la ciudad tomarían meses? En algún momento se me ocurrió que es como conformarse con un "Grandes éxitos", la ñoñería del "compiladito". Pero después -tal vez para convencerme- intenté creer que en realidad se trata del ejercicio más puro de la sinceridad. No me decido.

IV. ¿Me conformo con no verlo nunca más? ¿Qué es eso de andar dejando corazones rotos?

PD: Sí, sí, el lugar común de la playita, la cabaña, coger día y noche, eso también.

Generala

noreply@blogger.com (Burbuja) — Tue, 24 Jan 2006 03:47:00 +0000

Ya van dos. Asumo que es porque somos pocos y nos conocemos mucho. Lo cierto es que M llega antes, siempre. Pero por la poca información que tengo de ella, creo que no hay dos personas más distintas en el mundo que M y yo. Sin embargo ya vamos coincidiendo -casualidad mediante- en dos conocidos. Sobre el primero no era muy difícil pensar (y de última siempre hay ex). Pero hace unos días la coincidencia se dio por segunda vez y me empecé a preocupar.
¿Podríamos ser amigas? ¿Algo nos une por compartir viejos y nuevos conocidos? Quizá tendría que llamarla y preguntarle en qué anda, así voy agendando para los meses que vienen lo que ella descarte por estos días. La tercera será la vencida. Por ahora, tachame la doble.

Viva la diferencia

noreply@blogger.com (Burbuja) — Tue, 10 Jan 2006 23:31:00 +0000

Nos pusimos a discurrir con mi amigo B* sobre la polémica teoría de Bombón.

Burbuja: ¿Polvo diferido polvo perdido?
B: Depende del lado que te toque.
Burbuja: ¿Cómo es eso?
B: Claro, depende. Vos diferiste a X y mal no la pasaste. Pero Y te viene difiriendo hace unos meses y eso no te gusta nada. ¿O me equivoco? El tema es de qué lado estás: si te toca ser el diferido o el diferente.
Burbuja: Interesante análisis, B.

*con B venimos difiriéndonos mutuamente. Ahí no sé cómo se aplica su observación pero no me animé a preguntarle.

WE RULE!

noreply@blogger.com (Belloto) — Fri, 30 Dec 2005 23:06:00 +0000

You love us, you really love us

Animarse a más

noreply@blogger.com (Burbuja) — Mon, 12 Dec 2005 01:35:00 +0000

Sé que me gusta y sospecho que a él algo mío le atrae (que puede que no sea eso, pero algo es algo y entonces, ¿por qué no? ¿Por qué sí? ¿Porque sí?). Por lo demás, no hacemos más que repetir eso, el momento awkward en el que hablamos de alguna cosa que suena importante y tal vez no lo es tanto. Nos vamos enroscando. Pero cada vez más, aclaramos y oscurece. ¿Histeria? ¿Fiaca o ganas de evitar alguna polémica? ¿Habrá que hacerle caso a Bombón y adherir al “polvo diferido, polvo perdido”? ¿Cómo dar el primer paso y no quedar en off-side?
Después, la despedida. "Nos vemos". Y otra vez pensar que me quedé con ganas de decir.

Ticket to ride

noreply@blogger.com (Bombón) — Tue, 08 Nov 2005 04:07:00 +0000

A veces pasa que las cosas no están del todo claras. Pasa que nos queremos, pasa que eventualmente nos coparía tocarnos pero en general no, pasa que –como no pasa nada– todos los colectivos nos llevan a ninguna parte… y a veces vamos y nos subimos gustosos. A veces viajamos solos, otras veces estamos tan apretados entre tanta gente que nos escuchamos pero no nos vemos. En general subimos y bajamos en paradas distintas, pero compartimos algunos tramos y no nos va tan mal.

Esta noche no me importa nada. Ya bebí todo lo que podía y fumé todo lo que me entraba. Mi parte social está absolutamente en orden. ¿Y ahora?
Ahora voy a lanzar un ataquecito... total.
Él protesta porque no tiene plata para el taxi. En circunstancias regulares le habría ofrecido un préstamo, pero esta noche me gusta un brillo de sus ojitos. Le ofrezco llevarlo a su casa y quedarme ahí.
“Bueno, vamos”, accede. Luego retrocede: un algo de contrariedad le nubla el brillito ése que yo había estado mirando, parece recordar no sé qué y, entonces, balbucea cosas, vagas imposibilidades que terminan en un “pero nada de sexo”.
“Ah, bueno... entonces no.”

Esta noche viajo sola, pero en taxi, para no sumar confusión.

White Stripes

noreply@blogger.com (Burbuja) — Sun, 06 Nov 2005 19:58:00 +0000

Pensé que la había perdido para siempre y que con ella se habían ido mis posibilidades de conocer gente de aquí a la eternidad.
Resulta que hubo un tiempo en el que cada vez que me calzaba mis medias rayadas -rayitas verticales blancas, fondo negro- tenía éxito asegurado (en otro momento mi cábala era cierto boliche de nombre horrible pero de generoso subsuelo, ampliaremos). Hasta que se me vino a perder una de ellas y se me derrumbó cualquier plan de conocimiento, cercanía o roce con algún humano medianamente potable.
Revolví todo, días llorando la frustración de la media extraviada. Y mascullando la impotencia que me daba la otra, solita ahí en el fondo del cajón. ¿Si me ponía esa sola tenía garantizado un 50% de efectividad? ¿Existe algún factor proporcional a la hora de las cábalas? ¿Tendría que inventarme otra cábala y dejarme de joder?
Me llama mi madre hace un rato: "¿A qué no sabés qué acabo de encontrar?". Pensé: "Mi media de coger, me muero" (obviamente no se lo dije).
¡La recuperé! Vuelvo a ser yo. Con la media recobrada me pongo a la búsqueda del tiempo perdido (o "agarráte Catalina", diría mi amigo A).

Antídoto

noreply@blogger.com (Bombón) — Wed, 26 Oct 2005 20:39:00 +0000

Hay días en que parece que la cabeza está a punto de estallar. Porque el trabajo fue un quilombo, porque el colectivo parecía una lata de sardinas, porque se rompió el taco del zapato bajando un cordón, porque almorzamos a las cuatro de la tarde, porque llueve y hace frío, porque las relaciones humanas son complicadas, más todos los etcéteras que al lector se le puedan ocurrir.
Días extraños, dice un amigo.
Presa del más absoluto fastidio, escucho los mensajes en el contestador: uno equivocado invitando a Marta a la comunión de Lucila, uno pregrabado que pretende que a mí me interesa comprar un auto, uno de mi madre que no dice nada pero hace acto de presencia y uno que no llega a ser tal porque quien llama prefiere dejar pasar dos segundos y cortar.
Me detengo a pensar en el mensaje que no lo es y fantaseo con la posibilidad de que va a volver a llamar. Como si lo hubiese deseado muy fuertemente y eso sirviese para algo, cuando termino de ducharme el teléfono suena otra vez. Atiendo y escucho un “Hola, Bombón. ¿En qué andás?”.
Oculto mi fastidio, porque al caballero acaso no le importe y porque estoy dispuesta a recibir su dosis de caramelo.
“Ah, recién llego. ¿Querés venir?”
“Te llamaba justamente para eso”
“Bueno, te espero. Un beso”
Recién salida de la ducha, decido esperar en bata… total. Mi humor no está para preparar la escena ni nada que se le parezca.
Abro la puerta y hago pasar a C, que viene con un entusiasmo para la conversación que a mí no me interesa. Durante un rato pongo cara de que lo escucho, pero me pierdo en sus detalles milimétricos sobre alguna cuestión que no logro redondear del todo porque no me importa y porque mi cabeza, a pesar de la ducha, el llamado y la visita, sigue en clave de fastidio.
Irrumpo con un “¿Nos vamos a la cama?”, y como el tipo es gauchito rápidamente echa manos a la masa.
No voy a dar muchos detalles porque esta vuelta no vienen mucho al caso. El asunto es que, cuando una tiene uno de estos días, resulta de mucha utilidad el back-up de caramelo con buena onda. Porque no hay lo que hacer: no hay mejor antídoto para el fastidio que un buen polvo.

Primavera = cero

noreply@blogger.com (Burbuja) — Thu, 22 Sep 2005 15:47:00 +0000

No me molesta el calor, me agrada ir viendo cómo se empiezan a exhibir los cuerpos y las pieles. Pero me indigna la impunidad ad hoc. A partir de ayer no se puede ir degustando un Torpedo por la calle que una tiene que escuchar una cantidad de guarradas inexplicables. ¿Todo porque empezó la primavera? Un día antes, ni lo registraban. Y ahora, paf. "Olivia, subíte a mi Torpedo" o "no le saques la lengua, usála para otra cosa" o "palo palo palo palo bonito, palo eh". Por citar sólo tres cosas que me dijeron ayer por Colegiales en menos de tres cuadras, heladito en mano.
¿El piropo callejero es una buena primera etapa para conocer gente? ¿O es para el que no se anima a más?
Yo me pregunto.

Sorpresa y media

noreply@blogger.com (Bombón) — Thu, 15 Sep 2005 23:03:00 +0000

Se acabó, pensé. La fiesta había sido una reunión con la música medio fuerte, con cierto desfile de vinos (ni muchos ni muy buenos) y cuantiosas botellas de cerveza (que yo prefiero evitar, pero sin oponer una férrea resistencia). El tipo que me pareció que me gustaba se había retirado temprano. Me gustaba de lejos y esa noche no había sacado a pasear ninguna de mis destrezas arrolladoras. Simplemente me había dejado llevar por esas vueltas y vueltas que habían terminado en Belgrano, en cierto living, en cierta pretendida fiesta que no pasaba de reunión.

En general prefiero retirarme –triunfante o no– promediando la madrugada, pero las cosas no se habían dado y ahí estaba yo, algo ebria, lidiando con una nada emprendedora voluntad de levantar y, para qué negarlo, dispuesta a dejarme arrastrar por las circunstancias, que… bueno… no prometían nada de nada.

Quedábamos unas diez personas. Mis conocidos ya se habían retirado. De repente, una nueva conversación con un hombre divino (¿dónde estaba antes?). Cosa va, cosa viene, se me despertó la máquina de atacar y el desconocido me acompañó a casa.

Charlamos, charlamos, charlamos. En medio de la conversación, me pareció que era posible enamorarme de esa persona. Y sí, me enamoré hablando de cine y eligiendo discos. Así de enamorada estaba que charloteando, charloteando se nos hizo de mañana.

Luego vino el beso, los besos, las caricias, las caricias desenfrenadas, las contorsiones que a veces se presentan al momento de desvestirse para no desprenderse del otro. Cuando palpé cómo venía (media sorpresa), no encontré contundencia –como diría Belloto– y me desenamoré un poco, pero el desenamoramiento no me duró nada. No me duró nada porque el pibe tenía unas manitos de esas (sorpresa), de esas que conocen de qué se trata absolutamente todo y además se pronunció así: “Puedo hacer esto por horas”. Claro, pensará algún vivillo. Y sí, claro, pero excelente predisposición y yo... bueno... tuve tantos orgasmos como él dedos. Y ahí me enamoré de nuevo.

No quiero decir con esto que sólo disfruté de sus racimos virtuosos, pero sí que es lo que me hace sonreír ahora mientras me acuerdo de él. El enamoramiento duró una semana y después se desvaneció sin dejar rastros, pero la semana fue intensa, intensa por las noches y por las mañanas.

No hay nada que hacer: el que sabe, sabe.

Por debajo de la mesa

noreply@blogger.com (Burbuja) — Sat, 27 Aug 2005 23:28:00 +0000

Yo empiezo por los pies. Me encanta explorar todo el largo de las piernas de ese que me gustó y dije “chau”. De ahí en adelante un par de acomodamientos en la silla, buscar la disposición justa en la mesa (ideal para una cena entre varias personas, de esas largas y con muchos vinos), sacar discretamente por debajo del mantel mi calzado y empezar la expedición. Debo agradecer la extensión de mis piernas. Por ellas este tipo de maniobras suele tener algún efecto más o menos inmediato. Una vez que mis pies encontraron la presa y que ella se deja indagar sin objeciones (la discreción del personaje en cuestión debe ser total y si entendió el código improvisará la misma cara de póker que pongo yo ante los demás comensales que divagan, por caso, sobre un libro de Salgari). Algunas pieles se sorprenden pero es un instante de roce. Después no se despegan. Si no me conformo aplico la pinza: mis dos piernas atrapan las del otro, oprimen bien fuerte y las detienen hasta que yo diga basta.
Yo empiezo por los pies. No sé, quizá debería empezar por la cabeza.
Por las dudas no intenten esto en sus casas.

Otro aforismo (para chicas)

noreply@blogger.com (Belloto) — Fri, 26 Aug 2005 04:22:00 +0000

Menos orgasmos tuvo Dios y perdona.

Aforismo

noreply@blogger.com (Belloto) — Thu, 25 Aug 2005 19:12:00 +0000

El tamaño no importa. Contunde.

Asignatura pendiente

noreply@blogger.com (Belloto) — Mon, 22 Aug 2005 01:53:00 +0000

Era el "chico grande" que me gustaba a los 15. Ese que nunca te daría bola. Me llevaba cuatro años nomás, pero a esa edad, eso es "ser grande".
Volví a encontrármelo por casualidad un sábado a la noche, ya con veinticuatro años (yo). Nos quedamos juntos hasta el día siguiente. Amanecí en su casa, no habíamos dormido ni dormimos después. Ocasionalmente parábamos a tomar un vaso de Coca Cola, charlar un poco o simplemente a descansar. Tenía pareja, me había dicho, pero estaba de viaje, así que no me preocupé.
Serían ya las ocho de la noche del domingo cuando después del último lance me entró un poco de frío. Extendí una mano y tiré de una frazada que estaba a un costado, sobre un sillón.
La manta, al correrse, dejó ver una pistola.
Grande.
(Y no de las que nos interesan sino una pistola-pistola, un arma de fuego.)
-¿Y esto?- pregunté sin esconder mi asombro, rechazo, pánico, terror.
-Ah, es de Fer.
Mi mirada pedía más precisiones.
-Trabaja en la fuerza, él.
-¿Es cana?
-No ¿cómo va a ser cana?- me dijo, pero no dejó que alcanzara a tranquilizarme antes de agregar: -Está en la marina.
Sudor frío.
-Él me engañó hace poco ¿sabés? No sabés lo feo que fue descubrirlo. Mirá esta cadenita... se la regaló el otro. Por eso lo descubrí.
-Escuchame... ¿dónde está él ahora?
-Se fue el viernes. Vuelve hoy a la noche o mañana.
Glup.
Lo puteé y me fui, claro.

Y volví a verlo dos o tres veces, por supuesto. Después de todo, era el chico grande que me gustaba a los 15.

"Blast" from the past

noreply@blogger.com (Belloto) — Wed, 10 Aug 2005 01:11:00 +0000

En la terraza del hotel de una conocida e importante ciudad hermana latinoamericana, departía amablemente con X, músico de nuestro país con quien por casualidad coincidí en la urbanización de marras. Una discreta borrachera compartíamos aquella noche. Habló de su ex, su actual, sus hijos, la dinámica del cangrejo y mil cosas interesantes. En cierto momento, no sabría reconocer por qué, la charla derivó hacia el porno. Más bien, ocurrió lo siguiente:
-Me gusta mucho el porno- dijo él.
-Ah...
Ufffff, pensé. Típico de chongo, ahora va a hablar de tetas.
-Sí, me gusta mucho. Y tengo gustos muy amplios...
Lo miré con un poco de desconcierto.
-Claro, me gustan muchas cosas... por curiosidad, nomás.
-Bueno, supongo que es el espacio para canalizar ciertas fantasías.
-Sí, claro... igual, siempre tienta probar algunas.
-Ajá.
Largo silencio.
-Hace frío- me dijo. Y de inmediato agregó: -¿Vamos a tu pieza?
En fín, así es el chongo perdido en tierra extraña, m'hija.
Y no es para comparar, porque el gusto está en la variedad, solo sepan que por mi pago la chupamos y piden más.
¡Y adentro!

Sólo agregaré que el muchachito fue muy receptivo.

¿De qué te reís?

noreply@blogger.com (Bombón) — Sat, 06 Aug 2005 19:19:00 +0000

Mirábamos la tele y nos fumábamos uno. La serie de turno terminaba y la conversación superpuesta, no tan banal como podría suponerse, llegaba a una meseta. Ya sabíamos qué nos reunía. “Esto es aburrido, mejor nos damos unos besos”, fue la declaración –al borde de lo fático– que nos hizo poner cuerpos en polvorosa.
Pero la torpeza merodeaba y, a pesar de que conocíamos casi de memoria todos los manuales que referían a nuestros propios cuerpos en contacto, algo no cuajaba. Cómo describirlo… Él, demasiado sutil; yo, esperando una contribución algo menos frágil, más contundente, quién sabe… En cualquier caso, una distancia diferencial de expectativas y disposiciones.
Finalmente, el cuerpo sabe y la situación se acomodó. Ligeros desplazamientos y algunos zurcidos de saliva se cuadraron en un 69 glorioso (sí, sí, glorioso. Tengo por principio que cualquier 69 está bien, pero soy perfectamente consciente de que hay algunas lenguas que son mejores que otras). Vuelvo al 69 en cuestión: fue uno de esos que se terminan ocupando de cuanta cavidad hay disponible, que disparan orgasmos en todas las direcciones y que me dejan disgregada por las ocho esquinas de la habitación.
Decía que el cuerpo sabe, y entre otras cosas el cuerpo sabe porque tiene memoria. En ese sentido, hay algunos orgasmos que se hilvanan (en algo así como una memoria orgásmica). Como si ese estallido que rompe todas las continuidades, por un momento, lograra atisbar un mapa de orgasmos previos y futuros, la certeza de que hay una cartografía cuyo centro somos mi placer y yo.
Pero claro, gracias a la fuga que caracteriza al deseo, hay que felicitar a la sexualidad por escaparse del raciocinio. Entonces, en cuanto junto mis partes para encender un cigarrillo, el mapa se desvanece. Y para suplir la falta, llega la sonrisa. Y no llega sola, viene con una risita que le hace compañía.
Como las palabras, esa sonrisa designa una ausencia, que anoche era puro cuerpo presente. Una ausencia feliz, porque encierra la promesa de que los orgasmos no están solos. En algún lado están chocándose, rebotando entre sí, replegándose y multiplicándose. Esa idea me divierte.

Esto es servicio

noreply@blogger.com (Burbuja) — Mon, 25 Jul 2005 20:11:00 +0000

Acá va una lista de máximas de mi amiga P a la hora de conocer gente:

1) "Si está calentito y no es una empanada... ¡adentro!" (fiesta, son las 5 de la mañana y se presenta una oportunidad)
2) "Hay que hacerse amiga del amigo" (para las timidonas que tenemos problemas para tocar)
3) "El 'no' ya lo tenés"
4) "Una boca cuenta por dos manos"
5) "Si Luisa Delfino puede..."

P, te queremooooos.

Gran verdá

noreply@blogger.com (Bombón) — Mon, 11 Jul 2005 20:18:00 +0000

Hoy participé de esta conversación:
- No sabía bien si irme solo dos días a París.
- Bueno… pero cómo te vas a perder eso. Además, siempre que te vas de viaje conocés a alguien que anda dando vueltas y cosas así…
- Y sí, es la diferencia entre coger y hacerse la paja, que cogiendo se conoce gente.

Dos potencias se saludan

noreply@blogger.com (Burbuja) — Wed, 22 Jun 2005 14:32:00 +0000

Cuando éramos chicos jugábamos al "yo con todos, yo con vos, yo con vos, yo para arriba, yo para abajo" y chocábamos las manos.
De grandes, algunos seguimos ese juego y vivimos en un círculo. Gente de radio chico. Bastante seguido me pasa que voy a una reunión y me tengo que cruzar con viejos conocidos, actuales conocidos y quién sabe si algún futuro conocido (hay que pasar el invierno). O con conocidos de conocidos. Todos juntos.
Por suerte en este cóctel simplemente me limité a observar el espectáculo.
En este rincón, con 30 victorias por nocaut y ninguna derrota, La Solidaria (el copyright de este fabuloso apodo le pertenece a Belloto). Podría aspirar a más pero ella, generosa como es, se dedica al cultivo de ejemplares raros. Sabiéndose codiciada, es una de esas chicas que no le hace asco a nada y que mantiene una estricta línea editorial a la hora de las relaciones: palo y a la bolsa.
En el otro rincón, de trayectoria oculta, La Fontanera (el copyright, en este caso, ejem, me pertenece). Ella es como un marido a domicilio, una mina capaz de cambiarle el cuerito a una canilla, comprar la arandela exacta en Easy y hasta arreglarte el botón del baño que está roto desde que tenés uso de razón.
En el medio, obviamente, el chico en cuestión -definirlo como un soberano goma es un acto de generosidad- con cara de póker (abandonó a la Solidaria y se quedó con la Fontanera en un extraño Plan Canje porque siempre se supo que a él le gustaban más los chicos).
Tensa calma. Un "yo con todos, yo con vos", esta vez visual, entre ellos y entre los reunidos en el elegante salón.
La Fontanera y el chico deciden irse. Llega la hora de los saludos de rigor. La Solidaria no está sola -nunca- y tiene a su lado al protegido de turno. Los hombres se dan la mano primero. Gestos cruzados.
Y después, cuando nadie se lo esperaba, duelo de titanes. Ellas se dan un tímido beso y se despiden con un gélido "Suerte".
Me hundí en la copa de vino que tenía. Y descubrí la clave de estas cuestiones: que cada cual atiende su juego.

El deporte y el hombre

noreply@blogger.com (Bombón) — Sat, 11 Jun 2005 18:17:00 +0000

Tengo por principio salir a correr en cuanto aparece un abogado; suelen ser gente que no me agrada. Los motivos son estrictamente prejuiciosos, y yo soy muy respetuosa de mis prejuicios. Pero de noche, se sabe, todos los gatos son pardos. Y sobre todo entre las marañas de personas que nos apelotonamos para no bailar en distintos lugares donde no se puede hacerlo.
El chico era más bien bajo, medio rubión, de sonrisa agradable y conversación llevadera. El “Qué lindo tu pelito” derivó en “Tomemos un fernet” y la charla a los gritos, acodados en la barra, me anotició de que el tipo era abogado. Respiré profundamente y sugerí que tomáramos una cerveza.
“Pero la verdad es que el Derecho me importa más bien poco; tengo un par de casos que sigo en Tribunales, pero creo que cuando se acaben no voy a seguir trabajando de esto.”
“¿Y qué vas a hacer?”
“Me voy a dedicar a lo otro.”
Pienso en la conversación que habíamos tenido en ese rato, buceo, buceo y buceo en mi memoria reciente, pero no encuentro nada. Me repite que también es biker y yo me acuerdo: esa información quedó perdida con quién sabe qué otra cosa mientras yo respiraba pensando “es abogado, es abogado, ay”. Cuestión que con el asunto deportivo había hecho unos cuantos viajes, tenía sponsor y blablablá. Nuevamente me distraigo pensando en esos tipos, ya grandes, montados en bicicletas carísimas, pero que parecen de teenagers… en fin. Cuando mi mente y yo volvemos, se está haciendo propaganda a sí mismo sobre no sé qué otras actividades… ¡Qué jueguito este del levante! A veces me pregunto para qué tanto verso, tanto chamuyo. Claramente de esa situación iban a salir un par de polvos y nada más, era evidente que ninguno de los dos buscaba noviazgo ni mucho menos.
Mis prejuicios, borrachos a esa altura, se fueron a hacer eses por Palermo y nosotros nos tomamos un taxi y nos fuimos para mi casa. Allí nos tomamos un martini y después nos sacamos la ropa (detalle llamativo: boxer de seda, ¿los abogados usarán boxer de seda?, ¿los bikers usarán boxer de seda?... ligero desconcierto) y cogimos. Estuvo todo muy bien, al punto que fue nuestro último comentario y nos dormimos. También hubo mañanero.
Al mediodía siguiente, hablando con una amiga, le cuento de todo el asunto y ella me replica: “Boluda, ¡cogiste con un abogado! ¿Quién lo diría?”
“Efectivamente –le respondo–, parece que mis prejuicios se emborrachan y me abandonan, pero tengo una excusa… para abogado era raro, era biker, así que en la reformulación de mis pruritos ahora incluí la excepción y sentencio, sí sentencio: un abogado deportista es recomendable para el polvo ocasional.”
A no confundirse, no me caen mejor los abogados, simplemente tengo consideración con alguno que otro y… sólo por causas deportivas.