Cogiendo se conoce gente

Pregunta un lector...

2007-07-16T20:05:00.000-03:00

Si cogiendo se conoce gente... entonces acá, en Rosario, que es bastannnte difícil coger "de onda", ¿la gente es totalmente antisocial?

(Gracias Pablo Moyano, el lector)

2007-06-09T23:15:00.000-03:00

Después de tanto tiempo, tantos años, volví a verte ayer, de lejos, bajando de un auto. Iba en un taxi, yo, y a través de la neblina (esa neblina rara de estos días) alcancé a distinguirte entre los demás, los hombres que no me cogí o no me acuerdo. ¿Cuántas veces nos vimos? ¿Dos, tres? No sé, fue raro. Yo era chico (vos no tanto), a ninguno de los dos pareció importarle, ninguno se estremeció y sin embargo, al día de hoy, debo decir que aquellos fueron mis mejores polvos. Pensé que todavía me faltaba mucho, que tenía la vida por delante, que ya vendrían muchas experiencias... y las hubo, es verdad, y fueron satisfactorias, es cierto, pero aún así, y aunque no me creas, aquellos, cuando tenía dieciseis años, fueron... en fin, ya lo dije.
Bajé la ventanilla, casi saco la mano pero no me salió gritar. ¿Lo qué decir? ¿"Echémonos otro"? No tenía sentido. Andá a saber quién sos, cómo cogés hoy, andá a saber si me gusta, si te gusto o me gustás.
Andá a saber.
Por ahí todavía seguís casado con esa prima de la mejor amiga de mamá.

Aclaración para lectoras y lectores desatentas y desatentos

2007-06-08T10:17:00.000-03:00

Burbuja y Bellota, que hace rato no postean, son señoritas.
Belloto es señor.

2007-05-31T12:11:00.000-03:00

Me dejó un comment, dos, tres. Me mandó un mail. Se las ingenió para conseguir mi teléfono y grabar un mensaje hilarante. Me invitó a un restaurant divino. Era inteligente, lindo, gracioso, auto-sustentado (¡basta de mantener lúmpenes! ¡suéltame, pasado!). Pasó a buscarme en auto.

Obviamente, tenía mal aliento.

2007-05-16T20:18:00.000-03:00

Era tan pero tan lindo que por una vez no importó que, frente a mi biblioteca, hiciera la vieja y remanida pregunta: (léase con voz de mucha sorpresa) "¿Los leíste TODOS?"

Tres años después lo encuentro en un mostrador de McDonalds, con todo el acné que trae consigo la exposición a las temibles máquinas freidoras.

La justicia divina no existe, pero que la hay, la hay.

Summer Dreams

2006-03-22T00:32:00.000-03:00

I. Lo escribo ahora que llegó el otoño. Ponele.

II. Porque detrás de todo sólo hay una mujer y porque es cliché tener una historia de verano. Por eso, en estas vacaciones conocí a mi Mitch. Te juro que él venía corriendo por la playa y yo lo veía en ralenti, como en la apertura de Baywatch. Jugábamos con sus binoculares, hacía que me rescataba, hasta me ahuyentaba los peligros que traía el mar: desde alguna aguaviva hasta un surfer distraído, lo mismo daba.

III. ¿Se saborea más apretujar en una semana los devaneos que una historia en la ciudad tomarían meses? En algún momento se me ocurrió que es como conformarse con un "Grandes éxitos", la ñoñería del "compiladito". Pero después -tal vez para convencerme- intenté creer que en realidad se trata del ejercicio más puro de la sinceridad. No me decido.

IV. ¿Me conformo con no verlo nunca más? ¿Qué es eso de andar dejando corazones rotos?

PD: Sí, sí, el lugar común de la playita, la cabaña, coger día y noche, eso también.

Generala

2006-01-24T00:47:00.000-03:00

Ya van dos. Asumo que es porque somos pocos y nos conocemos mucho. Lo cierto es que M llega antes, siempre. Pero por la poca información que tengo de ella, creo que no hay dos personas más distintas en el mundo que M y yo. Sin embargo ya vamos coincidiendo -casualidad mediante- en dos conocidos. Sobre el primero no era muy difícil pensar (y de última siempre hay ex). Pero hace unos días la coincidencia se dio por segunda vez y me empecé a preocupar.
¿Podríamos ser amigas? ¿Algo nos une por compartir viejos y nuevos conocidos? Quizá tendría que llamarla y preguntarle en qué anda, así voy agendando para los meses que vienen lo que ella descarte por estos días. La tercera será la vencida. Por ahora, tachame la doble.

Viva la diferencia

2006-01-10T20:31:00.000-03:00

Nos pusimos a discurrir con mi amigo B* sobre la polémica teoría de Bombón.

Burbuja: ¿Polvo diferido polvo perdido?
B: Depende del lado que te toque.
Burbuja: ¿Cómo es eso?
B: Claro, depende. Vos diferiste a X y mal no la pasaste. Pero Y te viene difiriendo hace unos meses y eso no te gusta nada. ¿O me equivoco? El tema es de qué lado estás: si te toca ser el diferido o el diferente.
Burbuja: Interesante análisis, B.

*con B venimos difiriéndonos mutuamente. Ahí no sé cómo se aplica su observación pero no me animé a preguntarle.

WE RULE!

2005-12-30T20:06:00.000-03:00

You love us, you really love us

Animarse a más

2005-12-11T22:35:00.000-03:00

Sé que me gusta y sospecho que a él algo mío le atrae (que puede que no sea eso, pero algo es algo y entonces, ¿por qué no? ¿Por qué sí? ¿Porque sí?). Por lo demás, no hacemos más que repetir eso, el momento awkward en el que hablamos de alguna cosa que suena importante y tal vez no lo es tanto. Nos vamos enroscando. Pero cada vez más, aclaramos y oscurece. ¿Histeria? ¿Fiaca o ganas de evitar alguna polémica? ¿Habrá que hacerle caso a Bombón y adherir al “polvo diferido, polvo perdido”? ¿Cómo dar el primer paso y no quedar en off-side?
Después, la despedida. "Nos vemos". Y otra vez pensar que me quedé con ganas de decir.

Ticket to ride

2005-11-08T01:07:00.000-03:00

A veces pasa que las cosas no están del todo claras. Pasa que nos queremos, pasa que eventualmente nos coparía tocarnos pero en general no, pasa que –como no pasa nada– todos los colectivos nos llevan a ninguna parte… y a veces vamos y nos subimos gustosos. A veces viajamos solos, otras veces estamos tan apretados entre tanta gente que nos escuchamos pero no nos vemos. En general subimos y bajamos en paradas distintas, pero compartimos algunos tramos y no nos va tan mal.

Esta noche no me importa nada. Ya bebí todo lo que podía y fumé todo lo que me entraba. Mi parte social está absolutamente en orden. ¿Y ahora?
Ahora voy a lanzar un ataquecito... total.
Él protesta porque no tiene plata para el taxi. En circunstancias regulares le habría ofrecido un préstamo, pero esta noche me gusta un brillo de sus ojitos. Le ofrezco llevarlo a su casa y quedarme ahí.
“Bueno, vamos”, accede. Luego retrocede: un algo de contrariedad le nubla el brillito ése que yo había estado mirando, parece recordar no sé qué y, entonces, balbucea cosas, vagas imposibilidades que terminan en un “pero nada de sexo”.
“Ah, bueno... entonces no.”

Esta noche viajo sola, pero en taxi, para no sumar confusión.

White Stripes

2005-11-06T16:58:00.000-03:00

Pensé que la había perdido para siempre y que con ella se habían ido mis posibilidades de conocer gente de aquí a la eternidad.
Resulta que hubo un tiempo en el que cada vez que me calzaba mis medias rayadas -rayitas verticales blancas, fondo negro- tenía éxito asegurado (en otro momento mi cábala era cierto boliche de nombre horrible pero de generoso subsuelo, ampliaremos). Hasta que se me vino a perder una de ellas y se me derrumbó cualquier plan de conocimiento, cercanía o roce con algún humano medianamente potable.
Revolví todo, días llorando la frustración de la media extraviada. Y mascullando la impotencia que me daba la otra, solita ahí en el fondo del cajón. ¿Si me ponía esa sola tenía garantizado un 50% de efectividad? ¿Existe algún factor proporcional a la hora de las cábalas? ¿Tendría que inventarme otra cábala y dejarme de joder?
Me llama mi madre hace un rato: "¿A qué no sabés qué acabo de encontrar?". Pensé: "Mi media de coger, me muero" (obviamente no se lo dije).
¡La recuperé! Vuelvo a ser yo. Con la media recobrada me pongo a la búsqueda del tiempo perdido (o "agarráte Catalina", diría mi amigo A).

Antídoto

2005-10-26T17:39:00.000-03:00

Hay días en que parece que la cabeza está a punto de estallar. Porque el trabajo fue un quilombo, porque el colectivo parecía una lata de sardinas, porque se rompió el taco del zapato bajando un cordón, porque almorzamos a las cuatro de la tarde, porque llueve y hace frío, porque las relaciones humanas son complicadas, más todos los etcéteras que al lector se le puedan ocurrir.
Días extraños, dice un amigo.
Presa del más absoluto fastidio, escucho los mensajes en el contestador: uno equivocado invitando a Marta a la comunión de Lucila, uno pregrabado que pretende que a mí me interesa comprar un auto, uno de mi madre que no dice nada pero hace acto de presencia y uno que no llega a ser tal porque quien llama prefiere dejar pasar dos segundos y cortar.
Me detengo a pensar en el mensaje que no lo es y fantaseo con la posibilidad de que va a volver a llamar. Como si lo hubiese deseado muy fuertemente y eso sirviese para algo, cuando termino de ducharme el teléfono suena otra vez. Atiendo y escucho un “Hola, Bombón. ¿En qué andás?”.
Oculto mi fastidio, porque al caballero acaso no le importe y porque estoy dispuesta a recibir su dosis de caramelo.
“Ah, recién llego. ¿Querés venir?”
“Te llamaba justamente para eso”
“Bueno, te espero. Un beso”
Recién salida de la ducha, decido esperar en bata… total. Mi humor no está para preparar la escena ni nada que se le parezca.
Abro la puerta y hago pasar a C, que viene con un entusiasmo para la conversación que a mí no me interesa. Durante un rato pongo cara de que lo escucho, pero me pierdo en sus detalles milimétricos sobre alguna cuestión que no logro redondear del todo porque no me importa y porque mi cabeza, a pesar de la ducha, el llamado y la visita, sigue en clave de fastidio.
Irrumpo con un “¿Nos vamos a la cama?”, y como el tipo es gauchito rápidamente echa manos a la masa.
No voy a dar muchos detalles porque esta vuelta no vienen mucho al caso. El asunto es que, cuando una tiene uno de estos días, resulta de mucha utilidad el back-up de caramelo con buena onda. Porque no hay lo que hacer: no hay mejor antídoto para el fastidio que un buen polvo.

Primavera = cero

2005-09-22T12:47:00.000-03:00

No me molesta el calor, me agrada ir viendo cómo se empiezan a exhibir los cuerpos y las pieles. Pero me indigna la impunidad ad hoc. A partir de ayer no se puede ir degustando un Torpedo por la calle que una tiene que escuchar una cantidad de guarradas inexplicables. ¿Todo porque empezó la primavera? Un día antes, ni lo registraban. Y ahora, paf. "Olivia, subíte a mi Torpedo" o "no le saques la lengua, usála para otra cosa" o "palo palo palo palo bonito, palo eh". Por citar sólo tres cosas que me dijeron ayer por Colegiales en menos de tres cuadras, heladito en mano.
¿El piropo callejero es una buena primera etapa para conocer gente? ¿O es para el que no se anima a más?
Yo me pregunto.

Sorpresa y media

2005-09-15T20:03:00.000-03:00

Se acabó, pensé. La fiesta había sido una reunión con la música medio fuerte, con cierto desfile de vinos (ni muchos ni muy buenos) y cuantiosas botellas de cerveza (que yo prefiero evitar, pero sin oponer una férrea resistencia). El tipo que me pareció que me gustaba se había retirado temprano. Me gustaba de lejos y esa noche no había sacado a pasear ninguna de mis destrezas arrolladoras. Simplemente me había dejado llevar por esas vueltas y vueltas que habían terminado en Belgrano, en cierto living, en cierta pretendida fiesta que no pasaba de reunión.

En general prefiero retirarme –triunfante o no– promediando la madrugada, pero las cosas no se habían dado y ahí estaba yo, algo ebria, lidiando con una nada emprendedora voluntad de levantar y, para qué negarlo, dispuesta a dejarme arrastrar por las circunstancias, que… bueno… no prometían nada de nada.

Quedábamos unas diez personas. Mis conocidos ya se habían retirado. De repente, una nueva conversación con un hombre divino (¿dónde estaba antes?). Cosa va, cosa viene, se me despertó la máquina de atacar y el desconocido me acompañó a casa.

Charlamos, charlamos, charlamos. En medio de la conversación, me pareció que era posible enamorarme de esa persona. Y sí, me enamoré hablando de cine y eligiendo discos. Así de enamorada estaba que charloteando, charloteando se nos hizo de mañana.

Luego vino el beso, los besos, las caricias, las caricias desenfrenadas, las contorsiones que a veces se presentan al momento de desvestirse para no desprenderse del otro. Cuando palpé cómo venía (media sorpresa), no encontré contundencia –como diría Belloto– y me desenamoré un poco, pero el desenamoramiento no me duró nada. No me duró nada porque el pibe tenía unas manitos de esas (sorpresa), de esas que conocen de qué se trata absolutamente todo y además se pronunció así: “Puedo hacer esto por horas”. Claro, pensará algún vivillo. Y sí, claro, pero excelente predisposición y yo... bueno... tuve tantos orgasmos como él dedos. Y ahí me enamoré de nuevo.

No quiero decir con esto que sólo disfruté de sus racimos virtuosos, pero sí que es lo que me hace sonreír ahora mientras me acuerdo de él. El enamoramiento duró una semana y después se desvaneció sin dejar rastros, pero la semana fue intensa, intensa por las noches y por las mañanas.

No hay nada que hacer: el que sabe, sabe.

Por debajo de la mesa

2005-08-27T20:28:00.000-03:00

Yo empiezo por los pies. Me encanta explorar todo el largo de las piernas de ese que me gustó y dije “chau”. De ahí en adelante un par de acomodamientos en la silla, buscar la disposición justa en la mesa (ideal para una cena entre varias personas, de esas largas y con muchos vinos), sacar discretamente por debajo del mantel mi calzado y empezar la expedición. Debo agradecer la extensión de mis piernas. Por ellas este tipo de maniobras suele tener algún efecto más o menos inmediato. Una vez que mis pies encontraron la presa y que ella se deja indagar sin objeciones (la discreción del personaje en cuestión debe ser total y si entendió el código improvisará la misma cara de póker que pongo yo ante los demás comensales que divagan, por caso, sobre un libro de Salgari). Algunas pieles se sorprenden pero es un instante de roce. Después no se despegan. Si no me conformo aplico la pinza: mis dos piernas atrapan las del otro, oprimen bien fuerte y las detienen hasta que yo diga basta.
Yo empiezo por los pies. No sé, quizá debería empezar por la cabeza.
Por las dudas no intenten esto en sus casas.

Otro aforismo (para chicas)

2005-08-26T01:22:00.000-03:00

Menos orgasmos tuvo Dios y perdona.

Aforismo

2005-08-25T16:12:00.000-03:00

El tamaño no importa. Contunde.

Asignatura pendiente

2005-08-21T22:53:00.000-03:00

Era el "chico grande" que me gustaba a los 15. Ese que nunca te daría bola. Me llevaba cuatro años nomás, pero a esa edad, eso es "ser grande".
Volví a encontrármelo por casualidad un sábado a la noche, ya con veinticuatro años (yo). Nos quedamos juntos hasta el día siguiente. Amanecí en su casa, no habíamos dormido ni dormimos después. Ocasionalmente parábamos a tomar un vaso de Coca Cola, charlar un poco o simplemente a descansar. Tenía pareja, me había dicho, pero estaba de viaje, así que no me preocupé.
Serían ya las ocho de la noche del domingo cuando después del último lance me entró un poco de frío. Extendí una mano y tiré de una frazada que estaba a un costado, sobre un sillón.
La manta, al correrse, dejó ver una pistola.
Grande.
(Y no de las que nos interesan sino una pistola-pistola, un arma de fuego.)
-¿Y esto?- pregunté sin esconder mi asombro, rechazo, pánico, terror.
-Ah, es de Fer.
Mi mirada pedía más precisiones.
-Trabaja en la fuerza, él.
-¿Es cana?
-No ¿cómo va a ser cana?- me dijo, pero no dejó que alcanzara a tranquilizarme antes de agregar: -Está en la marina.
Sudor frío.
-Él me engañó hace poco ¿sabés? No sabés lo feo que fue descubrirlo. Mirá esta cadenita... se la regaló el otro. Por eso lo descubrí.
-Escuchame... ¿dónde está él ahora?
-Se fue el viernes. Vuelve hoy a la noche o mañana.
Glup.
Lo puteé y me fui, claro.

Y volví a verlo dos o tres veces, por supuesto. Después de todo, era el chico grande que me gustaba a los 15.

"Blast" from the past

2005-08-09T22:11:00.000-03:00

En la terraza del hotel de una conocida e importante ciudad hermana latinoamericana, departía amablemente con X, músico de nuestro país con quien por casualidad coincidí en la urbanización de marras. Una discreta borrachera compartíamos aquella noche. Habló de su ex, su actual, sus hijos, la dinámica del cangrejo y mil cosas interesantes. En cierto momento, no sabría reconocer por qué, la charla derivó hacia el porno. Más bien, ocurrió lo siguiente:
-Me gusta mucho el porno- dijo él.
-Ah...
Ufffff, pensé. Típico de chongo, ahora va a hablar de tetas.
-Sí, me gusta mucho. Y tengo gustos muy amplios...
Lo miré con un poco de desconcierto.
-Claro, me gustan muchas cosas... por curiosidad, nomás.
-Bueno, supongo que es el espacio para canalizar ciertas fantasías.
-Sí, claro... igual, siempre tienta probar algunas.
-Ajá.
Largo silencio.
-Hace frío- me dijo. Y de inmediato agregó: -¿Vamos a tu pieza?
En fín, así es el chongo perdido en tierra extraña, m'hija.
Y no es para comparar, porque el gusto está en la variedad, solo sepan que por mi pago la chupamos y piden más.
¡Y adentro!

Sólo agregaré que el muchachito fue muy receptivo.

¿De qué te reís?

2005-08-06T16:19:00.000-03:00

Mirábamos la tele y nos fumábamos uno. La serie de turno terminaba y la conversación superpuesta, no tan banal como podría suponerse, llegaba a una meseta. Ya sabíamos qué nos reunía. “Esto es aburrido, mejor nos damos unos besos”, fue la declaración –al borde de lo fático– que nos hizo poner cuerpos en polvorosa.
Pero la torpeza merodeaba y, a pesar de que conocíamos casi de memoria todos los manuales que referían a nuestros propios cuerpos en contacto, algo no cuajaba. Cómo describirlo… Él, demasiado sutil; yo, esperando una contribución algo menos frágil, más contundente, quién sabe… En cualquier caso, una distancia diferencial de expectativas y disposiciones.
Finalmente, el cuerpo sabe y la situación se acomodó. Ligeros desplazamientos y algunos zurcidos de saliva se cuadraron en un 69 glorioso (sí, sí, glorioso. Tengo por principio que cualquier 69 está bien, pero soy perfectamente consciente de que hay algunas lenguas que son mejores que otras). Vuelvo al 69 en cuestión: fue uno de esos que se terminan ocupando de cuanta cavidad hay disponible, que disparan orgasmos en todas las direcciones y que me dejan disgregada por las ocho esquinas de la habitación.
Decía que el cuerpo sabe, y entre otras cosas el cuerpo sabe porque tiene memoria. En ese sentido, hay algunos orgasmos que se hilvanan (en algo así como una memoria orgásmica). Como si ese estallido que rompe todas las continuidades, por un momento, lograra atisbar un mapa de orgasmos previos y futuros, la certeza de que hay una cartografía cuyo centro somos mi placer y yo.
Pero claro, gracias a la fuga que caracteriza al deseo, hay que felicitar a la sexualidad por escaparse del raciocinio. Entonces, en cuanto junto mis partes para encender un cigarrillo, el mapa se desvanece. Y para suplir la falta, llega la sonrisa. Y no llega sola, viene con una risita que le hace compañía.
Como las palabras, esa sonrisa designa una ausencia, que anoche era puro cuerpo presente. Una ausencia feliz, porque encierra la promesa de que los orgasmos no están solos. En algún lado están chocándose, rebotando entre sí, replegándose y multiplicándose. Esa idea me divierte.

Esto es servicio

2005-07-25T17:11:00.000-03:00

Acá va una lista de máximas de mi amiga P a la hora de conocer gente:

1) "Si está calentito y no es una empanada... ¡adentro!" (fiesta, son las 5 de la mañana y se presenta una oportunidad)
2) "Hay que hacerse amiga del amigo" (para las timidonas que tenemos problemas para tocar)
3) "El 'no' ya lo tenés"
4) "Una boca cuenta por dos manos"
5) "Si Luisa Delfino puede..."

P, te queremooooos.

Gran verdá

2005-07-11T17:18:00.000-03:00

Hoy participé de esta conversación:
- No sabía bien si irme solo dos días a París.
- Bueno… pero cómo te vas a perder eso. Además, siempre que te vas de viaje conocés a alguien que anda dando vueltas y cosas así…
- Y sí, es la diferencia entre coger y hacerse la paja, que cogiendo se conoce gente.

Dos potencias se saludan

2005-06-22T11:32:00.000-03:00

Cuando éramos chicos jugábamos al "yo con todos, yo con vos, yo con vos, yo para arriba, yo para abajo" y chocábamos las manos.
De grandes, algunos seguimos ese juego y vivimos en un círculo. Gente de radio chico. Bastante seguido me pasa que voy a una reunión y me tengo que cruzar con viejos conocidos, actuales conocidos y quién sabe si algún futuro conocido (hay que pasar el invierno). O con conocidos de conocidos. Todos juntos.
Por suerte en este cóctel simplemente me limité a observar el espectáculo.
En este rincón, con 30 victorias por nocaut y ninguna derrota, La Solidaria (el copyright de este fabuloso apodo le pertenece a Belloto). Podría aspirar a más pero ella, generosa como es, se dedica al cultivo de ejemplares raros. Sabiéndose codiciada, es una de esas chicas que no le hace asco a nada y que mantiene una estricta línea editorial a la hora de las relaciones: palo y a la bolsa.
En el otro rincón, de trayectoria oculta, La Fontanera (el copyright, en este caso, ejem, me pertenece). Ella es como un marido a domicilio, una mina capaz de cambiarle el cuerito a una canilla, comprar la arandela exacta en Easy y hasta arreglarte el botón del baño que está roto desde que tenés uso de razón.
En el medio, obviamente, el chico en cuestión -definirlo como un soberano goma es un acto de generosidad- con cara de póker (abandonó a la Solidaria y se quedó con la Fontanera en un extraño Plan Canje porque siempre se supo que a él le gustaban más los chicos).
Tensa calma. Un "yo con todos, yo con vos", esta vez visual, entre ellos y entre los reunidos en el elegante salón.
La Fontanera y el chico deciden irse. Llega la hora de los saludos de rigor. La Solidaria no está sola -nunca- y tiene a su lado al protegido de turno. Los hombres se dan la mano primero. Gestos cruzados.
Y después, cuando nadie se lo esperaba, duelo de titanes. Ellas se dan un tímido beso y se despiden con un gélido "Suerte".
Me hundí en la copa de vino que tenía. Y descubrí la clave de estas cuestiones: que cada cual atiende su juego.

El deporte y el hombre

2005-06-11T15:17:00.000-03:00

Tengo por principio salir a correr en cuanto aparece un abogado; suelen ser gente que no me agrada. Los motivos son estrictamente prejuiciosos, y yo soy muy respetuosa de mis prejuicios. Pero de noche, se sabe, todos los gatos son pardos. Y sobre todo entre las marañas de personas que nos apelotonamos para no bailar en distintos lugares donde no se puede hacerlo.
El chico era más bien bajo, medio rubión, de sonrisa agradable y conversación llevadera. El “Qué lindo tu pelito” derivó en “Tomemos un fernet” y la charla a los gritos, acodados en la barra, me anotició de que el tipo era abogado. Respiré profundamente y sugerí que tomáramos una cerveza.
“Pero la verdad es que el Derecho me importa más bien poco; tengo un par de casos que sigo en Tribunales, pero creo que cuando se acaben no voy a seguir trabajando de esto.”
“¿Y qué vas a hacer?”
“Me voy a dedicar a lo otro.”
Pienso en la conversación que habíamos tenido en ese rato, buceo, buceo y buceo en mi memoria reciente, pero no encuentro nada. Me repite que también es biker y yo me acuerdo: esa información quedó perdida con quién sabe qué otra cosa mientras yo respiraba pensando “es abogado, es abogado, ay”. Cuestión que con el asunto deportivo había hecho unos cuantos viajes, tenía sponsor y blablablá. Nuevamente me distraigo pensando en esos tipos, ya grandes, montados en bicicletas carísimas, pero que parecen de teenagers… en fin. Cuando mi mente y yo volvemos, se está haciendo propaganda a sí mismo sobre no sé qué otras actividades… ¡Qué jueguito este del levante! A veces me pregunto para qué tanto verso, tanto chamuyo. Claramente de esa situación iban a salir un par de polvos y nada más, era evidente que ninguno de los dos buscaba noviazgo ni mucho menos.
Mis prejuicios, borrachos a esa altura, se fueron a hacer eses por Palermo y nosotros nos tomamos un taxi y nos fuimos para mi casa. Allí nos tomamos un martini y después nos sacamos la ropa (detalle llamativo: boxer de seda, ¿los abogados usarán boxer de seda?, ¿los bikers usarán boxer de seda?... ligero desconcierto) y cogimos. Estuvo todo muy bien, al punto que fue nuestro último comentario y nos dormimos. También hubo mañanero.
Al mediodía siguiente, hablando con una amiga, le cuento de todo el asunto y ella me replica: “Boluda, ¡cogiste con un abogado! ¿Quién lo diría?”
“Efectivamente –le respondo–, parece que mis prejuicios se emborrachan y me abandonan, pero tengo una excusa… para abogado era raro, era biker, así que en la reformulación de mis pruritos ahora incluí la excepción y sentencio, sí sentencio: un abogado deportista es recomendable para el polvo ocasional.”
A no confundirse, no me caen mejor los abogados, simplemente tengo consideración con alguno que otro y… sólo por causas deportivas.

¡¡¡Ya volvemos!!!

2005-06-10T16:22:00.000-03:00

Disculpe la demora. Estamos cogiendo para usted.

Tipo... nada

2005-06-04T02:54:00.001-03:00

Voy a una fiesta y conozco a una chica. La mina, preciosa: rubia, flaca pero pechugona, promotora, chetona… o sea, estaba buena y punto. Una cosa trae la otra y finalmente nos damos unos besos. A la hora de retirarnos, intercambiamos teléfonos.
Pasada una semana, la llamo. Nos encontramos en un bar en Las Cañitas. La conversación duró cerca de media hora y… confirmado: la mina era una tarada, no por cheta ni por rubia, simplemente tonta.
Nos tomamos un taxi y ella le da al chofer la dirección del telo.
Transcurridos los hechos húmedos, imbuido de quién sabe qué ataque de sinceridad, le digo que no pensé que me iba a ser tan fácil el asunto, que en realidad ya estaba un poco cansado de cosas fáciles.
Segundos después, mientras me termino de vestir, ella me dice, me explica, me aclara –a todas luces, innecesariamente–:
“O sea… tipo… yo no soy virgen” (¡sic!)
Ya no tengo palabras, eso me pareció demasiado...

Experiencia religiosa

2005-06-01T17:17:00.000-03:00

Secundario. Hormonas. Una amiga se indignaba cada lunes que yo volvía al colegio sin novedades de un chico que no activaba. "Vos te comiste la gran Dawson's Creek, (Burbuja). En el mundo real la gente se toca", repetía.
Un lunes cualquiera:

L: Decime por favor que pasaron a segunda base.
Burbuja: No. Otra vez no.
L: Yo no lo puedo creer ¿no será puto este pibe?
Burbuja: Creo que no, salió con otras chicas.
L: ¿Pero hay manos?
Burbuja: Sí, claro, bastantes.
L: Por ahí tiene una disfunción...
Burbuja: Sería muy triste eso, con menos de 20 años.
L: ¿Tiene madre, padre?
Burbuja: Creo que sí, qué pregunta.
L: ¿Y hermanos?
Burbuja: Sí, también.
L: ¿Muchos? ¿Más de tres?
Burbuja: Sí, son varios.
L: Entonces ya sé... ¡¡¡Es del Opus Dei!!!

(Hoy sospecho que por reírme de ese chico Dios me castigó. To be continued...)

Vi las rayas

2005-05-29T02:37:00.000-03:00

A mí ese verano me calentaba el Pollo. Sí, gracias a la magia de la tele –y aguante la ficción, carajo- ocurrió que repetían Okupas y ahí descubrí algo que me iba a obsesionar todas las vacaciones. No sé si era él -seguramente era yo- pero me mataba ese personaje de ojitos vacunos, tierno, simplón, marginal ¡y muy caliente! Ni hablar de su camperita Adidas verde.
El plan ese año (y casi todos): Gesell en familia, con amigos que iban y venían.
Era caminar por ahí, ir a algún recital playero, divisar una campera verde y enloquecer. Si estaba sola me cruzaba de vereda –que es una manera de decir, en la costa argentina es ostensible la ausencia de veredas y uno suele caminar caóticamente a un lado y otro de las calles- y perseguir al portador de las tres rayas un buen rato. Si veía algún show era capaz de entablar una conversación, acumular cigarrillos que nunca fumé y hasta pedir hora a cuanto tipo llevara la campera en cuestión (la tarea se complicaba porque es bien sabido que Gesell es tierra 100% rollinga... )
Cuando llegó mi amiga N. le confesé lo que me pasaba. “Tenés que ‘conocer’ a algún símil Pollo, conozco un lugar donde abundan”, me dijo. Ahí nos fuimos las dos, después de una tarde de DJ’s a metros del mar, una pasada obligada por Carlitos y un par de cervezas peatonales. Entramos y me sentí como Rolando Graña “de visita” por Constitución. Horrible. Esa sensación igual empezó a aflojar con el correr de los tragos. Subimos mil escalones y lo poco que me acuerdo es que había un Clemente dibujado en la pared.
A N. la perdí al toque (ella en ese momento moría por los rastas), di un par de vueltas. Puras camperas celestes, un par de azules y apenas una roja a la Stiller-Tenembaum. Busqué la salida. Me quedé unos minutos en el descanso de la escalera pensando cómo bajarla. Alguien vino de atrás, giré y cuando me ofreció la mano veo la manga ¡Campera verde! ¡Campera verde! Bajamos del brazo y me dice: “Soy Diego, de Villa Urquiza”. Atiné a decirle “Diego, como el Pollo” y creo que no entendió. Ahí lo vi entero, sus ojitos, ¡era el Pollo perfecto!
Caminamos un par de cuadras y el destino era bastante obvio: la playa.
Sí, el Pollo fue mío un verano. O lo que dura una quincena. Después del clásico intercambio de teléfonos nos perdimos.
Todavía hoy –no ocurre mucho, quizá una vez al año para celebrar el cumpleaños de un “conocido”- cuando visito Urquiza miro todas y cada una de las camperas...

Para el museo (del espanto)

2005-05-28T18:27:00.000-03:00

From : xxxxxxxxxxxxxx@hotmail.com
Sent : Monday, December 13, 2004 6:34 PM
To : xxxxxxxxxx@hotmail.com
Subject : Hola!

Hola [Belloto] perdoname ke sea por este medio pero no estoy en buenos aires y no vuelvo hasta la semana ke viene, keria decirte ke despues de pensarlo bastante tome la decicion de alejarme porke en este momento de mi vida no puedo mantener una relacion con nadie, creo yo. Tambien kiero decirte ke me pareces un tipo esepcional y no creo ke te merescas esto, pero yo no puedo ahora darme entero a una relacion, los dias ke salimos fueron muy buenos pero kizas nos apuramos demaciado y nos ekivocamos. Siento haberte lastimado te deseo lo mejor en tu vida ya ke te lo mereces, te mando un fuerte abrazo, hasta siempre [adrian].

Cañerías

2005-05-28T12:49:00.000-03:00

Vagamente recordaba que hacía un mes un plomero había visitado la casa porque había que destapar un desagüe. El suceso me fue recordado durante una comida familiar. Siete personas sentadas a la mesa un viernes a la noche. El subsiguiente plan, más o menos organizado, consistía en el arribo del festejante de quien suscribe, acaso para el postre o el café y posterior retirada hacia algún destino nocturno. (Yo estaba en la adolescencia y mis hermanos aún no disfrutaban de giras de trasnoche; seguían ajustándose a una suerte de horario de protección al menor.)
Volvamos a la cena. Varios pares de manos desplazaban de un lado a otro de la mesa la sal, el pan, las fuentes de comida, las bebidas. En medio de una charla cotidiana y banal sobre quién sabe qué suceso, irrumpe mi padre para comentar que nuevamente en un mes ha tenido que venir el plomero, que nuevamente el desagüe del baño de abajo se había visto obturado. Con suma liviandad declara: “El caño se tapó con forros, yo no uso forros”. Hace una pausa, se pone rojo de furia, así como de la nada, y ahí acribilla: “No quiero que cojan acá”.
(…)
Silencio de radio, nadie dice nada, pasa el ángel y, cuando se retira, más o menos la cosa se normaliza.
Cuando terminamos de levantar la mesa para tomar el café, me retiro hacia el baño de la discordia. A la vuelta, mi padre me intercepta fuera del grupo familiar y con un guiño que, años después recuerdo con cariño (porque en ese momento quería que me tragara la tierra), me dice que él se alegra de que yo tenga una vida sexual cuidadosa, que está muy bien usar forros, que las enfermedades de transmisión sexual, que el sida, que los embarazos… pero que nos vayamos a coger a otro lado. Se está por ir, pero vuelve y me cuestiona: “¿Ustedes no leyeron por ahí que al forro se le hace un nudito y se lo tira a la basura?”.
(…)
Durante el café, sonó el timbre. Apuré mi taza, me abrigué, salí y dije: “Hay brownies, pero mejor vamos”.

Portándose mal se conoce gente

2005-05-26T16:13:00.000-03:00

Habíamos quedado con una amiga de encontrarnos directamente en la fiesta, a las dos más o menos. Llegué puntual. No la encontré en planta baja. Tampoco en el primer piso. Mi infalible intuición me sugirió retirarme, pero no: “por las dudas” subí la escalera empinadita, estrecha y de madera que llevaba a la terraza (muy pre-Cromañón). Ahí tampoco estaba la turra.
Quien sí estaba era M. Lo vi de lejos, conversando con dos amigos que luego reconocí: S y J. Di una vuelta, salí de entre la gente a saludar, los astros se rieron otra vez, intercambiamos alguna frase sobre lo mala que era la fiesta y decidí desplegar “mi encanto”. Es decir, me comporté como un idiota. Mucho tiempo habíamos estado de jueguito histérico M y yo, una de mis razones para ir a esa fiesta era ver si llegábamos a buen puerto, o a alguno. En fin, en esos casos yo soy de ponerme idiota (no se ustedes).
Por suerte para mí, M –con quien la cosa venía de miradita va, miradita viene, pero casi nunca habíamos hablado– estaba por debajo incluso del nivel de idiota: era simplemente aburrido. Ni un buen chiste logró hacer, tanto que J se dedicó a sostenerle la vela haciendo bromas desde el lugar del tercero cómplice. Al pedo, la verdad, porque a cada pie que J le daba, M no hacía más que sonreír a lo pavote.
Me fui, siempre hay que irse un rato, y ya que estaba busqué un trago. Cuando no sé qué hacer en las fiestas busco un trago, para tener las manos ocupadas. Si fuese una persona más segura de sí o si supiese, al menos, que hacer con las manos, bebería menos.
Volví. M no avanzaba. Silencio breve. “Termino el trago y me voy a otro lado”, dije. Por ahí (ley del enganche), si me iba él venía conmigo, y quién sabe, quizás en otro lugar, lejos de tantas miradas conocidas, cambiaba la cosa. El humor comenzó a escasearme cuando cayó en el lugar común de exagerar desmedidamente “la sorpresa” de que tuviésemos la misma edad, subrayando con insistencia exasperante “te daba cinco o seis años más”. Pobre, era el primer palo que se le ocurría después de una tempestad de chanzas propias de tal tipo de situación, pero tampoco era para engolosinarse de semejante manera, la verdad.
No, ni a palos concretaba esa noche.
Más bien, nunca. Fuera del flirt laboral, M era el tedio en persona. “Bueno, hoy no cojo”, pensé, y de inmediato se aflojó la tensión, recuperé la compostura y para pasar el rato me dediqué a charlar con J y S, a todas luces un poco más interesantes que M. Aún así, hubo un momento en que escuchándolos me sentí Joan Collins frente a los niños Von Trap…
A todo esto, cuadro de situación: S era amigo de una amiga, y en los últimos meses nos habíamos cruzado ya una que otra vez. Hablamos del viaje que estaba a punto de hacer. Con J la situación era un poco más complicada. Lo había conocido tres meses antes, al pasar por la casa de mi ex para buscar las últimas cosas mías que quedaban ahí. Nunca lo había visto antes, pero había oído mucho de él: teníamos conocidos en común y era amigo de mi ex. Se habían peleado poco antes de que nosotros trabásemos conocimiento, mi ex y yo, y como suele ocurrir, fue de esas amistades que renancen post-divorcio. Separación complicada, donde a mí me tocaba ser la mala persona, digamos. Por eso mismo, apenas verlo, había dicho a M “bueno, debés tener una idea espantosa de mí”. Sin embargo él se rió, y dijo que tenía sus motivos para desconfiar de la fuente, dando a entender que otra vez se habían peleado.
Y en fin, ahí estábamos, en la terraza de una fiesta donde el organizador proyectaba diapositivas de sus vacaciones contra la pared. (Hay cosas que nunca cambian: cada dos o tres años algún puto habrá de suponer, indefectiblemente, que mostrar las fotos de su “luna de miel” es una intervención estética.) Me quedaba un cuarto de trago, todavía, cuando S, que estaba cansado, dijo “me voy”. A lo que M agregó “voy con vos”, perdiendo los muy pocos puntos que pudieran aún quedar en su haber.
Nos quedamos solos con J. Riéndose me preguntó si no estaba decepcionado por la partida de M. Como corresponde, hice como si la pregunta me tomase por sorpresa. ¿Por qué habría de estarlo? Bueno, a M le parecía –me confió– que yo tenía “intenciones” con él. “Ah…”, dije sonriendo, “M debe suponer que todo el mundo tiene intenciones con él… y curiosamente él no debe tenerlas con nadie”. J sonrió; en efecto, la descripción no debía estar lejos de la verdad. Aclaré, por las dudas, que la verdad no se me cruzaba por la cabeza tener algo con M (cosa que, más allá del resguardo de la dignidad en ese momento, durante esa noche había pasado a ser cierto).
La conversación siguió, más que nada de la mano de J, que vaya a saber por qué parecía muy ansioso por darme la idea de que era modernoso, electrónico. En algún momento habló de su experimentación con las drogas. Consecuentemente, hice alarde de mi pasado cocainómano. Por algún motivo, se lo veía más cómodo cuando llevaba la situación, así que me apresuré a insinuar que mi espíritu mundano y superficial no era sino la coraza de un tierno y frágil corazón.
Pan comido.
“Bajemos un rato a la pista”, propuso. Me invitó un trago. Bailamos. “Ah, no, parece que al final sí cojo”, pensé. Bailamos un poco más. Hice una insinuación descarada. Me explicó, poniéndose serio, que yo le parecía una persona muy interesante, que quería volver a verme y esperaba le diese mi número de teléfono, compartir alguna salida, pero no esa noche. No quería que fuese cosa de una sola noche, pero además estaba aún sensibilizado por su reciente separación.
Transamos contra la pared y un rato después dejamos la pista, para seguir con lo nuestro en unos sillones. “¿Y si nos vamos, mejor?”, pregunté al rato. Otra vez me habló de su separación. Sentía que podía darme unos besos, sí, pero nada más por esa noche. Sin pestañar, en un plano digno del Oscar, contesté “no te equivoques, no quiero más que esto, tampoco, pero quiero que estemos solos, sin tanta gente, tranquilos, abrazarte sin tanto ruido, sin tanto humo (fumo dos atados diarios, aclaro), quiero que estemos bien… además, acá nos conoce todo el mundo ¿no preferís un lugar donde no estés tan expuesto?” Golpe de gracia.
Unos quince minutos más tarde supe que usaba bóxers de algodón sueltos, bastante lindos. Me arrodillé frente a él. Apoyé mis manos sobre el elástico y tiré con fuerzas dejándolo ahora sí totalmente desnudo. Alcancé a escuchar, mientras caía su ropa interior, su voz diciéndome “te aviso que soy sólo activo” (he allí un turn-off). Pero lo escuché a lo lejos, como si de pronto estuviese yo en otro lugar. Me había quedado tieso (ya sé, adjetivo poco feliz para la escena). Ahí, frente a mí, había algo que básicamente podríamos calificar una digna pieza de anatomía minimalista. No es que tenga exigencias desmedidas, para nada. Ocurre que aquello era directamente exiguo. El único modo de acariciarlo era tomándolo entre el pulgar y el índice, perdiéndolo más de una vez. En lo que al sexo oral respecta, se parecía muchísimo más a un cunnilingus que a una fellatio. Y bueno, descubrí también que las pijas chicas pueden ser muchísimo más irritantes que las muy grandes: no terminan nunca de entrar ni salir, se quedan siempre ahí, en la zona irritante. Son peores que un dedo, bah.
“Soy solo activo”, además, significaba “no pienso mover un dedo” como advertí luego, así que el balance fue más bien desastre. Tal vez fuera por las circunstancias, tal vez realmente estuviese compungido por su separación, pero fuera así o estructural, había resultado un amante de mediocre para abajo.
De todos modos, como suelo ser una persona considerada, hablamos dos o tres veces por teléfono. Finalmente, me pidió encontrarnos en un café. Yo le gustaba, me dijo, pero prefería mantener nuestra relación como una amistad y ver qué pasaba con el tiempo. ¿¿¿¿¿¿¿¿?????????
Hice lo mejor posible para parecer contrariado, y poco después dejamos de vernos.
Al poco tiempo, una amiga en común, ML, me contó que habían vuelto, que J “había confesado” su “infidelidad” conmigo y que al parecer era todo un tema. Me desentendí del asunto. Sabía que esa pareja tenía esos funcionamientos.
Aceleremos. Un mes y medio más tarde me encuentro con ML, justamente, en un local nocturno al que habíamos ido porque tocaba Dani Nissenson y después una banda nueva que todo el mundo decía que era muy divertida, de nombre miranda. Después, fiesta en lo de una amiga. En el departamento no había mucha gente, veinte o treinta personas. Conversé con algún conocido y en algún momento terminé en la cocina con la dueña de casa, otra chica, un chico que no conocía y yo. El chico era lindo, tenía un poco de onda, politólogo… no estaba mal. Tampoco importaba demasiado.
Hasta que en un momento él, que venía jugando al galán fatal, confesó que seguía enamorado de su ex novio, que no lograba superarlo. Se llevó la mano al bolsillo, sacó su billetera, la abrió y se la pasó a la dueña de casa para que viera su fotografía. La dueña de casa se la pasó a la amiga. La amiga me la pasó. Se me escapó una carcajada, no pude evitarlo, y los tres me miraron serios. “Vos debés ser N”, dije, devolviéndole la billetera con la foto de J. “Sí…” Con tono de impecable caballero agregué: “yo soy Belloto de Tal”.
Se quedó perplejo. “Fuck”, gritó. Sin embargo, seguimos cruzándonos alguna vez durante la noche. Cuando la fiesta terminó, fui a buscar mi abrigo. La dueña de casa, sorpresivamente, había descubierto su veta lésbica con su amiga, pero N estaba pesadísimo, quería “triangulito” a toda costa. Y se quedaba a dormir, porque estaba muy borracho. “Quedate a dormir, por favor”, me dijo. “Estás loca, si vivo a cinco cuadras”. “Si estás vos es más manejable”, me dijo. En fin, así fue. Las chicas se encerraron en un cuarto, me dieron el otro a mí y a N le tendieron un colchón en el pasillo.
N no se quedaba callado. En un momento se lo escucha rarísimo. “¿Te pasa algo?”, le pregunto desde mi cama. Se para e intenta entrar al cuarto de las chicas. Lo disuado. Lo hago volver a su lugar. Quiere soltarse de mí, rechaza que lo ayude, pero al hacerlo le cuesta mantener el equilibrio, vuelve a apoyarse y escucho una arcada. Detesto atender borrachos, pensé. Lo dejé en la cama. Iba a necesitar un balde, urgente. Por más que busqué, no encontré ninguno, y terminé llevándole una cacerola de la cocina. Fue inmediato. Le sostuve un poco la cabeza. Cuando terminó le llevé agua. “Bue, ya está, dormíte”. “Pará, no te vayas”. Temblaba un poco, tendría un poco de fiebre como reacción. “¿Tomaste algo además de alcohol?”,pregunté. “No, no…” Me quedé sentado. Cada vez que amagaba irme a mi cuarto, me retenía. En algún momento me quedé dormido.
“¿Qué hacés acá?”, me preguntó a la mañana. “Me quedé dormido”, le dije, “estabas descompuesto”. “No me acuerdo”. Me encogí de hombros. “¿Qué hora es?”, pregunté. Serían las ocho. “¿Las chicas duermen?”. Movió la cabeza dando a entender que sí. Me dolía terriblemente la espalda. “Bue, yo voy a dormir un poco más, me voy a la otra cama”. El se paró y caminó hasta la puerta del dormitorio. “No las jodas, N”, alcancé a decirle. Puso cara de orto y fue al baño.
Me acosté en la cama que me correspondía finalmente y no tardé en quedarme dormido. Me despertó al rato un movimiento. Era N. “Acá hace menos frío, ese pasillo está helado”. Era cierto, hacía frío, pero me costó entender en qué podría colaborar al malestar térmico que N me abrazara por detrás y comenzase a masturbarme.
Me di vuelta.
Lo miré.
Era lindo, yo seguía bajo efectos del alcohol y el resto no era problema mío.
Como suele ser, fue un polvo un poco torpe, resacoso, pero en todo sentido N era al menos un amante estándar.
Se despertaron las chicas. Salimos a desayunar por ahí. N tenía que entrar al trabajo en dos horas, necesitaba hacer tiempo. Ellas querían sacárselo de encima, así que se vino a casa. Elogió mi biblioteca, no hicimos mucho, tuvimos una charla relativamente amigable y se fue. Sin embargo, cuando nos cruzamos de vez en cuando, evita saludarme hoy día.
Se reconciliaron poco después, J y N, y durante mucho tiempo J no supo qué había pasado aquella noche. Hasta que meses más tarde…

(continuará)

Aquellos ojos negros

2005-05-21T15:53:00.000-03:00

Finalmente la obra había terminado. No la habíamos visto entera y los últimos diez minutos confirmaban la sospecha: no era ni buena, ni divertida. Por suerte, tres minutos después de entrar al bar había visto a un morocho de hermosos ojos negros, grandes y con tupidas pestañas. Eso sí que me puede, de modo que mi mirada prácticamente quedó allí anclada.
Con el final del monólogo presuntamente cómico, el ambiente se empezó a distender. Las mozas, ayudadas por gentiles caballeros, desplazaron mesas y sillas, y se elevó el volumen de la música. La cerveza era barata y el ambiente se relajaba cada vez más.
Ahora el morocho me miraba y al ratito nomás me vino a contar que recién llegaba, que nunca había estado en Chubut, que era santafesino y que el teatro no le interesaba en lo más mínimo (agradecí esa confesión, porque tiendo a pensar que siempre sienta buenos precedentes).
Entre cerveza y multitud, el calor ambiente estaba por estallar y se hizo necesario desplazar la conversación hacia la vereda. La noche invitaba a miradas cómplices, a besos detrás de las orejas, a un poco de casual sex.
Tomada la decisión, las preguntas: forros, modo de desplazamiento, destino.
“Forros, tiene mi amigo en el auto”, “Ese renault 12” (Ay, desvencijado… pero había sobrevivido más de 1400 kilómetros de viaje), “Tenemos una carpa para cada uno en el jardín de la tía de mi amigo”…
“Mejor nos quedamos con el auto, vamos a dar una vuelta y vemos.”
Detalle: T no tenía registro, sólo vagas nociones de manejo.
Igualmente, nos llevamos el vehículo y los forros del amigo, hicimos unas quince cuadras con más dificultades que aciertos al volante, pero sin colisionar con objetos animados o inanimados en el trayecto.
Nos detuvimos en una callecita ascendente, de tierra, entre unos pinares bastante acogedores. Entre las ramas había luna y estrellas… ¿qué más se podía pedir?
Había ojos negros, noche templada, olor a pinos y muy buena disposición…
¿Qué pasó?
Y sí, hubo sexo: algo torpe, algo incómodo y algo breve…
Lo que pasa es que hay algo de lo que suelo olvidarme: esos ojos que me pueden no tienen por qué ser garantía de nada.

Embutido

2005-05-19T23:49:00.000-03:00

Ni ‘podríamos ir a tomar algo un día de estos’, ni ‘venite a casa a ver la última de Johnny To que me bajé’.
La invitación más audaz que recibí en los últimos tiempos:

C dice:
a ver cuándo nos comemos otra bondiola...

Eso en mi barrio es guerra.

El médico e

2005-05-12T11:22:00.000-03:00

Después de la comida fuimos a su casa. En la primera cita, sí, pero pintaba bien el cardiólogo (y eso que a mí los médicos…): parecía un chico despierto, ocurrente, teníamos alguna cosa en común, me gustaba, yo le gustaba a él… había "una base", diría la psicopedagoga. Quedaba en Palermo el depto, un piso muy de los setenta –mucha superficie, techo bajo, distribución poco feliz y planta "octogonal" en los vértices– que había sido la casa familiar hasta que sus padres optaron por dejar Buenos Aires, tal como sospeché al entrar: mesa de vidrio negro, sillas de pana, espejo romboidal biselado con marco doré y mucho cuadro, platito, jarrón, carpetita, adorno… si no era decoración de madre, estábamos en problemas.
Igual no alcancé a ver mucho. Eso sí: las sábanas tenían un boladito rosa muy mono.
Hora y media después, me ofreció un café.
"¿Querés un café, chuli?"
El vocativo me descolocó un poco, pero haciendo el oído gordo, acepté (no es cuestión de interrumpir el proceso cognitivo por un mínimo traspié).
Lo esperé sentado junto a la mesa del comedor, pero cuando apareció, trayendo las tazas, propuso: "no, vamos a los sillones, mejor; no hay lugar en la mesa". Y tenía razón: era un mar de papeles organizados en pilitas muy prolijas, cosas de trabajo. "¿Qué son?", pregunté. "Protocolos de medicamentos… ¿sabés qué son?". Sí, claro. Me sorprendió, era demasiado joven y no ocupaba un puesto tan relevante en el equipo en que trabajaba como para dirigir una investigación. "Bueno", pensé, "será brillante en lo suyo".
Yendo hacia los sillones –en la otra punta del living-comedor alargado tipo pecera, proporción 3:1–, frenó frente a un aparador y estirando una taza me señaló un portarretrato: "esa es Fulana" (una amiga de la que me había hablado mucho). Se los veía sonrientes, en una playa, arrodillados sobre la arena blanca. "¡Qué lindo!", dije sincero, "me encantaría ir al caribe con una amiga. En fin, cosas del uno a uno" (era como hablar del clima, "el uno a uno"). "No, no… fue hace dos meses", aclaró. Lo miré asombrado: "¿lo venían planeando hace rato?" Sacudió la cabeza: "fue de un día para el otro, me invitó un laboratorio".
Mientras terminaba de digerir la última frase, o lo intentaba, me acomodé en el sofá. Él dejó las tazas sobre la mesita ratona, se sentó y estirándose, prendió la luz (hasta ahí nos habíamos guiado por el rebote que venía de la otra punta del ambiente, muy tenue). ¡Tarán!… sobre una pared lateral, el Guernica de Picasso. No, no una prolija reproducción enmarcada. ¿Cómo decirlo? Había sido pintado a mano sobre la pared misma, con un pincel de ferretería, transpuesto con el sistema de cuadraditos, supuse al ver que la proporción resultó alterada (en esta versión era más cuadrado). Un mural, digamos. Sí, tal cual, Guernica-mural-living- pared completa.
Quise tener fe: "¿Tomaba clases de pintura, tu mamá?"
"¿Lo decís por el cuadro?"
Asentí, bajando media taza de café de un sólo trago y lamentando no tener el poder de transformarlo en wisqui.
"Lo pinté yo."
Estaba orgulloso.
"Es muy importante para mí, representa muchas cosas…"
Que no pregunte, que no pregunte, que no pregunte, que no…
"¿Te gusta?"
Cagamos.
Elegancia, sutileza, diplomacia: "me gusta mucho Picasso, sí; esta obra me parece un poco violenta para un living, tal vez… no sé".
"Puede ser, pero representa muchas cosas para mí."
"Ah…"
"Tiene que ver con cosas mías muy fuertes, es muy significativo."
No pienso preguntarte. Dejémoslo para la próxima, ¿no es seductor el misterio? Ahora bostezo y digo "uy, mirá la hora que se hi…"
"Pasa que…" Alpiste, fue más rápido. Venía de una enfermedad muy seria, me contó, aún estaba recuperándose y podía tener recaídas. No soy insensible, desde luego, me estaba contando un problema serio y lo escuché con atención, me preocupé y todo. Tenía también una enfermedad crónica, pero más controlable, por suerte. No como las anginas, que tenía cada dos por tres. Por lo de las alergias, claro, aunque las reacciones él era de hacerlas más en piel, no tanto en vías respiratorias. Pero bueno, con todo eso venía postergando la operación de miopía, y necesitaba tanta corrección ya que a veces las lentes le producían cefaleas. No usarlas también, de tanto forzar la vista.
Se hizo un largo silencio.
Me sonrió: "no tendría que haber aceptado lo del restaurant mexicano". No, no, me pidió que no me confunda, no es que no le gustara, pero venía acostumbrado a comer más livianito, y ya empezaba a sentir los efectos del exceso.
"El médico enfermo" lo bautizó mi analista.
Y lo mejor de todo: no termina acá.

(To be continued)

Lo que mata es la metonimia

2005-05-12T02:35:00.000-03:00

–La segunda computadora de mi oficina está libre. Digo... por si alguien la necesita–, me dice el chico de la oficina de al lado, que lleva ya nueve meses (no digan nada del número, por favor) de indirectas leves, guiños cómplices, sonrisitas... y varios más de novio, según me informó al presentarme a su chica en un asado. Otro histérico, sí.
–Bueno, si tengo que...
–No, vos o cualquiera, el que sea. Yo digo por si alguien la necesita.
Lo miro nomás. En mi oficina hay varias computadoras, muchas, y hoy estoy sola.
–Bueno, ya sabés, decíles a todos que cualquier cosa vayan... si necesitan, digo.– Sonrisita de cierre, previsible.

Media hora más tarde estoy tipeando un informe en su oficina, mientras él hace lo suyo. Computadoras enfrentadas.
–¿Cómo se escribe decisión?–, la pregunta me extraña, nunca tiene errores ni dudas ortográficos (y está usando el word...).
Sin levantar la vista, contesto: –La primera con ce, la segunda con ese.
–Ah, claro... no viene de deseo (sic).

Dame fuerzas, Señor.

El año del Gol

2005-05-04T11:07:00.000-03:00

Algunos agrupan frentes, gente con rulos, petisos o tipos que usan chomba. En mi caso, las personas que “conocí” el año pasado tuvieron algo en común: todos ellos (tres) eran dueños de un Gol.
El primero, fugaz, inconcluso, fue blanco.
El segundo, intenso y (aún hoy) tenso, rojo.
El tercero, intermitente, verde.
Las vueltas -nunca juego de local- repetían la misma escena: los besos cerca del volante, varias maniobras en poco espacio, el vértigo y el momento de decidir la despedida.
Para este año Ludovica repartió el juego de otra manera (aprendí que los goles que se pierden en el área de uno se vuelven en contra).
Ahora el Gol lo tengo yo y opté por conocer gente de a pie.

Sabiduría banalizada

2005-05-03T01:59:00.000-03:00

Una y otra vez, mi tía Aurora repetía, ante nuestras miradas enormes, "no crean en nada de lo que dicen, los hombres son todos iguales".
"¿Iguales a qué?", pregunté un día inocente.
Me miró con odio.
Tenía razón.

Pasillo

2005-04-29T15:08:00.000-03:00

El flirteo de pasillo suele deparar grandes sorpresas. Así empezamos con P: las sonrisas cómplices, la preparación previa del gesto antes de atravesar la puerta y verlo, los empujones de los amigos para provocar el acercamiento, la caída justa de la pila de papeles para que me ayude a juntarlos.
Pero pasillear no es para cualquiera. Dos años de pasilleo con P me dejaron algunas enseñanzas:
1) la indagación sobre el personaje no es muy extensa y se limita a “¿cursás tal cosa?” (nunca hay un “¿venís siempre acá?” porque sería una obviedad. El pasillero es pura repetición de un mismo acto: ahí está su encanto y su peligro; no tiene pasado).
2) los temas de conversación no pueden durar más que un recreo o una pasada y suelen ser acotadísimos. Por eso en Puán el pasilleo no suele dar grandes resultados (el pasillero está ahí, de paso, no es más que la interrupción de un orden que se recupera ni bien suena el timbre o ni bien uno sigue su camino. No es más que el guiñito que te hace cuando pasás, no te cuelgues hablándole del formalismo).
3) es importante evitar cualquier tipo de malentendido porque la próxima pasada debe ser aprovechada para otra cosa. Pero a veces conviene que quede un pending, como Mirtha cuando pide que le respondan después del corte.

Dos años a puro ejercicio de una disciplina que no es para cualquiera, insisto. Hasta que por fin fuimos al cine. El cine se hizo retrospectiva. Y la retrospectiva un festival.
Nos peleamos, obviamente.
Hace un par de meses me escribe.
Asunto: “Te necesito”
(Al instante pensé en un ballottage, me ilusioné con alguna declaración, un gestito de idea, los segundos que duraba una pasada, algo).
El mensaje: “Prestá atención porque un día de estos te voy a llamar, te necesito. Me anoté en Pulsaciones, me tenés que ayudar”.
Pasilleando se conoce gente.

Alberto... mamerto

2005-04-28T02:24:00.000-03:00

Todo muy lindo, todo muy rico.
Finísimo, te diría.
Cóctel en un museo, inauguración de una muestra. Champagne (rosado, pero algo es algo) y más o menos las mismas caras de siempre. Por un lado, la "curtura", caches sin prosapia pero con título de "artista" o "inteletuala" en su defesto. Por el otro, los que van de puro finos, la familia puso plata y esa noche no tienen un plan mejor. En fin... ¡como te extraño, Mónica de Álzaga!
Cuestión que estaba ahí, charlando con D, cuando advierto que un muchacho parado a pocos pasos me clava miradas como poco indiscretas. Digámoslo: para museo, francamente bochornosas. No es feo aunque esté mal vestido (combina saco finísimo con gorrita de lana), y si bien de lo que alcanza a escucharse puedo inferir que es tontísimo, pronuncia las "ye" que es un encanto de patricio. En síntesis: para una noche y con cuatro copas de champagne encima, hemos tenido cosas peores.
A la quinta mirada fija y sostenida en 30 minutos, me libro discretamente de cualquier compañía y me interno en el jardín. Poco después, lo veo hacer lo propio. Nos encontramos, y se da el diálogo que a continuación reproduzco:
Él: ¿Entonces?
Yo: Entonces hola.
Él: ¿Encontraste algo en el jardín?
Yo: No, nunca tuve la suerte de Lisa Albinoni con los árboles.
Él: (riéndose) Me llamo Alberto.
Yo: [Mi nombre]
Me mira un rato largo.
Él: No me voy a olvidar.
Media vuelta.
Veinte minutos después enfila hacia su auto y se va.

Eh...
Todo muy lindo, todo muy rico.... pero si no cojo, me aburro.

Un martes, 9.15

2005-04-22T03:25:00.000-03:00

Es temprano, lo sé por cómo da el sol en las ventanas, porque sigo teniendo sueño, porque me dormí demasiado tarde. Pero darme vuelta en la cama para remolonear un rato no me ayuda. Vuelta hacia la izquierda, la nuca que me mira me dice que es tarde –o por ahí soy yo– pero un “tarde” diferente, un “tarde”que no es del reloj, no del de la pared por lo menos; demasiado tarde para estar ahí. Vuelvo a volverme, ahora a la derecha. Perdí el tiempo; temprano para trabajar, tarde para ese encuentro, el tiempo se me fue y no sé dónde estoy. Mientras, las nucas se saludan, se encuentran familiares, se reconocen y después juegan a ignorarse. Suerte que no tienen manos…
Me voy a hacer la ocupada porque no creo que me pueda bancar un desayuno. Salgo de un salto y voy al baño. Después escucho la ducha.
Mientras me lavo la cabeza se me limpia la memoria. Ahora sé todo de nuevo. El martini me había nublado, pero mi piel estaba despejada y se había acordado demasiado pronto… le gustaba. El juego de mirarnos, besarnos, tocarnos hasta transpirar todo. Todo muy lindo… pero se venía el desayuno.
Después de la ducha no se oye nada. Me pregunto si se habrá levantado. Fantaseo con que se haya ido. Sé que no puede ser. Me demoro en cremas humectantes y dentales, en desodorante y maquillaje hasta que escucho un ruido. Está bien: se levanta.
“¿Trabajás hoy?”, me dice él mientras pongo el agua en el termo.
“Y sí… es martes”, le respondo (casi indignada pero disimulando) mientras le doy un mate. Y me termino de acordar de todo, de lo que me gustaba y de lo que no me gusta. Todo eso sigue ahí, como si nada hubiera pasado.
La situación se soluciona rápido. Finjo un vago compromiso en un lugar distante, no pienso tomar un taxi, me tengo que ir.
Salimos, nos despedimos, nos proponemos volver a hablar y sabemos que puede pasar pero no va a ser pronto. Está bien así.
En el subte, algo contrariada porque mi piel está contenta pero mi cabeza dice “no, no, no”, me acuerdo de una amiga que propone lo siguiente: si a la noche se transpiró, esa noche está ganada para una buena causa… Suelo adherir a la premisa, pero esta vez hay algo que no me cierra. Algunos polvos salen demasiado caros.

Página en construcción.

2005-02-12T01:45:00.000-03:00

Disculpe las molestias. Estamos cogiendo para usted.